Cartografías del deseo

No hay territorio, sólo

páramo.

No hay lo abierto.

Hay lo vacío.

Los signos

son sólo marcas muertas,

un pliegue

en la página de un libro

que todavía no leímos.

Hay lo vacío.

Un líquido precioso derramado

en mis dedos,

un sabor

incómodo

en la boca.

Que el goce

es la clausura del deseo,

eso ya lo sabíamos.

Mil veces

estuvimos acá

y no aprendimos nada,

seguimos insistiendo

en esbozar un mapa

allá

donde no queda territorio.